„8 martie este ziua în care e cel mai probabil ca ea să se facă praf. Seara în care probabil o scoți la cina AIA romantică în care ea bea, în care-și îneacă amarul pentru toate dățile în care ea a condus ca tu să poți să te faci muci. O vezi cum bea și al patrulea pahar de vin, apoi vine al cincilea, hahaha, hihihi… Sau azi e seara în care iese cu fetele în club. Și bea… Bea pentru că unele dintre ele-s singure, bea pentru că trebuie, bea pentru că e cu tine, bea pentru că simte și ea cum e să bei din presiunea aia creată de faptul că toată lumea bea.
Apoi, fie că e cu tine, fie că e cu fetele, iese afară, e răcoare, îi e bine și crede că totul va fi ok când va ajunge acasă. Ajunge acasă, e amețită, dă de căldură și începe distracția. Tu știi ce urmează, deși ea zice că încă e bine. Pregătești luminile pe hol, în baie, deschizi un geam și lași solista să concerteze. Dacă erai un prieten adevărat, i-ai fi ținut părul, dar bărbaților le e frică de voma altora. Dacă ar fi fost voma ta, era ok, că v-ați fi știut de cel puțin 8 ore încoace. Dar e voma ei, e vomă necunoscută, deci e treaba ei.
În fine, solista termină de concertat și se întoarce în aplauzele imaginației ei către pat. Dă de tine în drum și are tupeul să simuleze niște mișcări de dans ca și cum ați putea valsa un pic. Dar tu ai pus muzica aia ca să nu se audă cum borăște ea. Dracu’ știe ce film îi rulează acum în spatele ochilor. Declini cavalarește ceea ce pare a fi o Ginger Rogers decăzută și ea se duce spre dormitor…
Ajunge în pat și are sau nu sutien. Așa adoarme. Ăla e momentul în care ești aproape de cel mai facil anal din an. E trecut de 12 noaptea, e dezbrăcată în pat și nu prea știe pe ce planetă e. Din anii trecuți, din înțelepciunea trecerii timpului, știai că așa se va întâmpla. Ai putea să-i dai chiloțeii jos și să începi să împingi lutul la deal și ea nu și-ar aduce aminte mare lucru. Dar nu o faci, pentru că s̶-̶a̶r̶ ̶p̶u̶t̶e̶a̶ ̶s̶ă̶ ̶n̶u̶ ̶a̶u̶z̶i̶ ̶c̶u̶m̶ ̶o̶ ̶d̶o̶a̶r̶e̶ azi e ziua ei și tu ești iubitul perfect.
Deși e praf, e cumva conștientă și rușinată că a greșit și încearcă o secundă să facă pe tigroaica în pat. Te trage de cămașă înspre ea, îndrugă ceva cu multe consoane, tu te lași, dar o săruți părintește pe frunte, îi iei mâna de pe tine, o pui să doarmă pe o parte și tragi o pătură aproximativ peste ea. O pupi pe frunte pentru că a borât, nu că ai proteja-o.
La mulți ani, femeie! Ăsta e cadoul meu pentru tine: nu ți-am tras-o în cur! E un cadou intim, simbolic, dar și însemnat. Îndeplinește toate cerințele unui dar perfect în accepțiunea voastră.
P.S.: Ești hazlie când ești beată. Azi e deja 9 martie, ai să te trezești și ai să strângi după tine. Eu n-am curățat nimic pentru că am să-ți zic că am stat să am grijă de tine: te-am supravegheat să nu cumva să faci un Jimi Hendrix. De fapt, n-am stat lângă tine. Am contemplat într-o albastrăseală testiculară dacă să te cadorisesc sau nu.
Ce-am făcut după ce-ai adormit tu? M-am dus la calculator, am făcut o labă, apoi m-am jucat un shooter până spre dimineață. Ce vezi tu dormind acum, cu o durere generală și acută la miel, e ființa care a avut grijă de tine, e omul care ți-a vrut binele, să nu uiți asta. De fapt, tot ce-am făcut a fost să nu ți-o trag în cur. Dar a fost pentru tine. „
